脱墨

沈砚发现，这个世界正在脱墨。

四更的更鼓一夜少了一更，满城人却都说从来如此；隔壁老汉养了六年的黄狗，在他眼前一寸寸淡去，爪印退得干干净净——所有人都记得，从没这条狗。

世界是一本翻烂的旧书，人、事、万物都是字。字一掉，读的人顺着缺口往下读，通顺无比，从无破绽。

唯有沈砚记得。因为他是替死人抄了十年往生名帖的抄经人，认得每个字本来的样子。

直到那夜，一个红衣姑娘推门进了他的誊生铺。他发誓从没见过她，可两只手腕上，密密麻麻写满了同一个名字，几百遍，刻进骨头。

姑娘红着眼笑：沈砚，这一次，你装不认得我的样子，比上一次像多了。

左手腕那行旧字隐隐作痛——第七轮，别再救她。

他这才明白：自己不是第一次遇见她。

而这，是最后一轮。

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